panadero del aire

Mima, una revista que muta

2011-12-12T16:04:00.000-08:00

Mima, la revista que Muta, es la revista del taller de literatura de adultos de La Grieta. Es una revista hecha con el impulso de una constelación poética en dónde la amistad, las derivas, los hallazgos, los debates se entrecruzan. Pensamos secciones que están en construcción.... Con el constante murmullo de lo que cambia salimos a encontrarnos con lo otro, con lo que está ahí y nos aguarda. La revista trabajará atmósferas -zonas. En el primer número, la atmósfera es Chile, por la multiplicidad de resonancias que ha hecho su literatura, su vida política, el Chile desde acá y desde otros sitios en los que encontramos errantes y fugas.

Para linkearla: www.revistamima.wordpress.com (para verla en grande pueden descargarla y también los documentos word dónde sigue la entrevista y se encuentran la totalidad de las cartas)

esperamos vuestros comentarios.

2011-07-01T10:43:00.001-07:00

Sobrevolando la obra de Roberto Bolaño encontré esta frase de Juan Villoro que me estimula para pensar algunas cosas.

"El combate contra el infierno

significa por tanto darle espacio a lo que no es infierno".

Sigo las pesquisas en postura de loto.

2010-09-14T10:39:00.000-07:00

Federico juega con naranjas.

Hace horas que estoy detenida en un momento. El momento en que Federico jugaba con naranjas. Las naranjas giran en el espacio de una noche que dejará sus marcas.
Las naranjas se vuelven hipnóticas, juguetes, banderas. Nos remiten a otras naranjas, pero sería presuntuoso, vano, citarlas aquí. Las naranjas de Federico tienen el gesto de lo que irrumpe y nos atraviesa. Apenas cinco o seis lanzadas al aire, en medio del escenario, lo dicen todo. Además de la habilidad de lanzarlas como un malabarista, se percibe el sudor de la piel que se confunde en la piel de la fruta. El show termina, concluye con las naranjas que Fede patea de taquito y que como un número circense ruedan, empiezan a rodar y algunas hasta caen-vuelven hacia el público. Caen como pensamientos. Ruedan en una rueda perfumada. En un círculo fabuloso. Caen, siguen cayendo y nadie sabe qué hacer con ellas.

Glam /Glam/ Glam
Glamour de los roces, de la piel encendida, de cuadrillé y de violeta. De carmesí y discoteca. Glamour del vientre y de los botones antiguos y de las cosas que parecen ingenuas. De la respiración y del gozo. Del chocolate y el jabón de lavar. Del wadu wadu y el motor de la mente. Del dial que te hace funcionar, de las impresiones que te balancean y prenden tu flash. De las partidas. De los regresos.
Glamour de los incendios. De lo que aparece y renueva y vivifica y destella y dura un segundo. De los sintetizadores y los monovocálicos. De los narcóticos, el instante y la eternidad.
Glamour de las colecciones, de las modelos en los carnavales llegando al amanecer, de cómo he servido la mesa esta mañana y abierto las cortinas, y calzado las pantuflas, también.
Una larguísima enumeración de detalles con la libertad de lanzarse por los aires y mandar todo a mudar.

Brasil
“Lo primero que se ven son cuerpos, cuerpos encharolados por el revoleo de una mirada que los unta, cuerpos como películas de tul donde se inscribe la corrida temblorosa de un guiño”.
Néstor Perlonguer
“Estar a disposición de la música” “A disposición de un pensamiento, entregarse”.
Ney Mattogrosso.
“Gozo entregándote al sol/ dándote un rol ambivalente/Puedo espiar sin discreción/ como un voyeur en vacaciones./Me adueño así/ superficies de placer/ dejo crecer mi tremenda timidez.
Virus. Superficies de placer

En la última revista La Grieta, el pivote que sobrevolamos durante un largo tiempo fue Brasil. Brasil desde la Argentina. Brasil para pensarnos. Brasil para acercarnos y diferenciarnos. El punto de partida fue un conjunto de frases hechas, de todo ese bagaje quieto, lugares comunes. Allí decíamos, –y para aproximarme al Brasil de Federico- que fue sitio de refugio en el desbande y en la iluminación trasnochada. Una obsesión, que a veces se volvía obstáculo y otras veces, se transformaba en la fuente de inspiración preferida. Después de este argumento entre poético y de contexto- aparecían los nombres. Los nombres de otros argentinos, quiénes se habían ido al exilio o habían elegido Brasil como tierra de aventuras. Desde Puig a Roberto Arlt; Kordon, Babenco, González, Pilar, Correa, Ferrari, Perlonguer, y entre los más amigos y cercanos Gonzalo Chaves. ¿Quién de nosotros alguna vez no pensó en hacer estancia en Brasil al menos un tiempo? ¿Quién de nosotros con quince o veinte años más no hubiéramos llegado a Brasil movidos por las mismas cuestiones? El Brasil del que hablo se vuelve divino, oscuro, puro sonido. Lengua de dragones, lengua de demonios. Calor y vegetación. Nos seduce y nos agobia. Nos llena de vértigo y superstición. Federico vivió en Río de Janeiro en la Rua Conde Bernardote número 26 en el año 79, 80 después de haber viajado a Londres entre otras ciudades. En el barrio Leblón, movido por las noches y dedicado a la realización de cinturones en el día. (Esto sucede antes de integrarse al grupo Duro conformado por sus hermanos, un tiempito antes de incorporarse como vocalista cambia el nombre de la banda por Virus, esto sucede antes de volver a la Argentina y volverse el líder de la banda y el Federico que hoy conocemos). Brasil va y viene en la vida de Federico y como decía en la revista, es el Brasil de las iniciaciones, del pantanal, la exuberancia y el exceso. Hoy estoy tentada por decir: de las multitudes barrosas. En el 87, el grupo, guiado por Federico, decide grabar el disco Superficies de placer y la banda pasa tres meses trabajando para el sello RCA que les aseguraba un lanzamiento a nivel internacional. La compañía les paga la estadía y es allí dónde se graban muchas de las más hermosas canciones de la banda: Mirada speed, Encuentro en el río musical, Polvos de una relación. Hacia fines de mayo de ese año el disco estaba terminado. Ese mismo mes Federico, después de una serie de estudios y de haber padecido una neumonía lapidaria en medio de la grabación del disco, se entera que padece el Síndrome de deficiencia adquirida (SIDA), una enfermedad provocada por el virus de HIV que se trasmite a través de la sangre, el esperma y los fluidos vaginales, y que destruye progresivamente los tejidos inmunológicos del organismo. Hasta ese momento, en la Argentina no se conocía casi nada de la enfermedad. La información que circulaba era muy reducida.
Cuando las enfermedades no cundan
Cuando las enfermedades no cundan las niñas y los niños serán más felices. Y los árboles crecerán en dimensiones extraordinarias. Y en los ríos encontraremos peces de oro y de plata. Y en las casas, un lugar para vivir. Y en las escuelas, estudiar. Y en las plazas, bailar. Y en las calles, aunque de otro modo, también vivir, danzar, corretear, encontrar eso que perdimos.

Claudia

En la escuela se sabían algunas cosas. Lo demás, se sabía en partes y sucedía afuera. Y supimos que íbamos de aquí para allá detrás de la música. Detrás de un sitio de fuga e invención. Eso, para nosotras eran los conciertos. Las salidas a Capital. A riesgo de perder los zapatos y hasta las medias. Mi amiga en ese entonces ya tenía los cuatro discos de Virus. Y yo algunos otros de otras bandas: Divididos por la felicidad, Gulp, Octubre, Los violadores y otra música negra.
Una energía disidente corría en las noches de verano. A veces, cruzábamos conversaciones de que cómo había sido el auditorio, qué tribus circulaban, cómo nos habían quedado las piernas.
Las piernas -estando delante- siempre hacían presión y entonces los domingos descubríamos nuevos músculos desarrollados como si tuviéramos un nuevo sentido anexado a la piel.
En el espejo nos veíamos partir con un estilo The Cure. Nuestra mente estaba toda la semana puesta en la música más que en la ropa. Pero ropa y música a la hora de la salida se empezaban a confundir. Se volvían una suerte de híbrido animalesco en el cuerpo. Lo demás, no contaba demasiado. En mi caso en particular inquietudes sociales se despertaban como un lanzallamas de preguntas y en el de ella un desenfadado romanticismo lleno de envión y ternura.
Guardamos las carpetas legionarias dónde tomamos nuestras primeras notas, escribimos unos versos dados vueltas y unas cartas con letras grandes sobre renglones inmensos y en papel amarillo.
Durante esos años, Claudia, me escribió fragmentos de las letras de Moura-Jacobi/ Moura-
Siempre, por el pedazo de mundo que descubrí en ese tiempo, quisimos a Federico. Y digo quisimos, porque en ese mismo tiempo de descubrimientos, advertí que había instancias de vibración colectiva, de sentimiento colectivo, de asociación posible entre los cuerpos, de diálogos secretos, y que esos rituales los volvía posible la canción. Un sonido que venía después de otro sonido después de otro sonido después de otro sonido y anotábamos las fechas, corríamos la voz, leíamos revistas, curioseábamos fanzines, respirábamos al ritmo de músicas nuevas, pura contaminación de amor.

Federico y un tocado particular
Sus labios finísimos no sonríen.
Su torso está desnudo y los pimpollos blancos
son enormes.
Están tan abiertos que
Inquieta el inminente
desvanecimiento de los pétalos.

Dad dad dad
“El relax no pasa por tirarse en una hamaca paraguaya y dormir la siesta, sino que es como distender la tensión y poder entrar un poco más en las sensaciones. No estar tan cargado, aflojarte un poco. Creo que ahora hay que empezar hacer y lo que se necesita es justamente cortar esa tensión inmovilizante para entrar en el relax de poder hacer las cosas, poder sentir”. F.M.
“Hay que ponerse a prueba y ver cuánto somos capaces de dar”. Federico Moura.
Hace muchos años escribí un verso dedicado a la Universidad preguntando qué es lo que hacía con la diversidad y jugaba con la construcción final diciendo: “dad dad dad”. No recuerdo porqué ni que quise decir. Hasta es probable que en esas líneas estrictamente lúdicas haya deslizado un grado de conciencia o de solemnidad aunque le haya puesto el “dad” -a modo de parodia repetido varias veces.
Cuando pienso en Federico me aparecen otras palabras que de modo casual y más musical que casual, terminan en dad pero que son bien diferentes a la Universidad.
Espontaneidad. Liviandad y Fuerza. La voz de Federico tiene ese gesto de frescura que se lleva por delante el mundo. Sus manifestaciones, sus viajes, sus búsquedas, sus ritos nos hablan de eso. Diseñador de moda y aventurero. Directo y sugerente a la vez. En alguna entrevista dejó en claro que quería hacerle un espacio a la fantasía pero que también estaba hablando de las cosas de la realidad. La realidad como telón de fondo cruzándose todo el tiempo. Sin pelos en la lengua se refería a comentarios de medio pelo, a intolerancias, a maneras de ver opacadas por un psiquismo pesado y hasta barroco. Nunca le gustaron los retorcidos. Los dogmáticos. Los convencionales. Mutante al máximo amaba el cuerpo sensual. Y nos decía: “El alba es mermelada, dame pan”. “Dame pan” “Dad dad dad”.

No me importa un pepinou. *

No me importa un pepinou si los demás están atadous a sus monotonaus quejidous.
No me importa un pepinou si elegis quedarte como espectadour y nada máus.
No me importa un pepinou si te quedaús con la olla dónde ponen siempre lou mismou.
No me importa un pepinou si silbas en fa, en fe, en re, en do, en mi, en lau.
Salir de lo determináu, de las mitades del mediou y del cantipalou que es del palou.
Porque hay mucho más por aquiu y mucho más por alláud.
Porque hay mucho más por hallaud y muchos máus por haceu.
*Verso de “Grupos Argentinos”. Federico Moura. Inédito. Solo el título. Lo demás -como diría Don Leónidas Lamborghini- es lo que me he permitido distorsionar.

A mi me dicen el tonto/ porque me quedo a jugar.
“Antes de mirar el mundo me puse a oírlo”
Leda Valladares.
La voz de Federico tenía un timbre agudo. Una resonancia fina que se expandía hacia el cielo de las noches, como un grito liviano sin estridencias, expandida en los locales bailables. Su voz hacía juego con todo el resto de su cuerpo. Delgadísimo y estilizado. Lúdico y Andrógino. Llamado por Leda, la tucumana que descubrió las bagualas a sus veintiún años y nunca más las dejó. Formó parte del disco Un grito en el cielo y esa fue una de sus últimas grabaciones.
Si hay algo que no tenía Federico era esa cosa antropológica, esa zona ancestral del canto de los copleros. Los que viven en los valles, en la proximidad de la montaña. Sin embargo, una manera de redimir esas canciones telúricas era incorporando voces jóvenes de la ciudad que tuvieran una sensibilidad para ligarse con estos asuntos como ejemplo. Federico acepto y llevaron adelante la propuesta junto a Daniel Sbarra. Y allí se los escucha cantando: “Las palomas en la cueva, los quirquinchos a volar, los perros a poner huevos, las palomas a torear”.

Limbo Mambo*
Chambray. Brocados.
Charmeau, satén, algodón, razo, rayón y terciopelo.
Chifón y encaje. Damasco, mikado, muselina y organdí.
Organza y seda. Shauntung, tafetán y tul.
Detrás de los pliegues y por sobre los pliegues te veo.
Igual que en la película Jou Du,
la mujer china aparece y se desvanece entre las telas.
Y hay brillo en tu corona de flores.
Y hay brillo en tus manos de damisela.

Limbo-Mambo. Son los nombres de las boutiques que Federico tuvo en la Galería Jardín en Santa Fe al 2700 en Capital. Decoraba las vidrieras. Diseñaba prendas. Por ese entonces escuchaba canciones de Ney.

El humor y la literatura para niños

2010-07-30T17:32:00.000-07:00

charla abierta del seminario

2010-04-06T01:59:00.000-07:00

Seminario de literatura infantil y juvenil (para adultos)

Cajas chinas, muñecas rusas: un libro es un objeto, un juguete y un mundo.

CLASE ABIERTA 9 DE ABRIL A LAS 16 HORAS.
(SE OFRECERA EL PROGRAMA DEL RESTO DEL SEMINARIO Y UNOS MATES, TE ESPERAMOS EN 18 Y 71)

(SE OFRECERA EL PROGRAMA DEL RESTO DEL SEMINARIO Y UNOS MATES, TE ESPERAMOS EN 18 Y 71)

Destinado a docentes, bibliotecarios, estudiantes, tíos que gustan de contar cuentos y público en general.
Día y horario a confirmar. Duración 8 encuentros.
Coordina: Gabriela Pesclevi.
Comunicarse a 155791794. /doschicharras@hotmail.
Galpón de encomiendas y equipajes de La Grieta, CALLE 18 Y 71.

La idea del seminario tiene que ver con los descubrimientos y también con las apuestas:Nos desplazaremos por el monte, la picaresca de un zorrito atrevido; la alegría de encontrarnos con los libros, las poéticas de las ilustraciones y de lo que se omite, y se sugiere.Terrenos simbólicos e imaginarios. La escucha y la lectura. "Los animales de tu cabeza" y las fuerzas revolucionarias de las palabras y de algunos libros clásicos. El juego y la lectura del revés. Autores y tradiciones editoriales. En fin, una galería de temas y núcleos como llamas que se abren hacia otros fuegos.

2010-02-22T18:12:00.000-08:00

Creedence Clearwater Revival

Y vos allí en mi remolque sin luz, como un polizón. Patricio Rey y sus redonditos de ricota.

Y pasó con su falcon, y lo ví parecido a un bote.

Las calles internas del pueblo de Punta Indio son angostas y de tierra y están rodeadas de un intenso verdor* que el monte produce con su diversidad de flora, su exuberancia.
Hay horas especiales para perderse en los recovecos de estas calles, los senderos que se abren hacia el centro de las manzanas guardan algunas preguntas, además de espinas, cardos y viejos carteles. Los nombres de los pájaros salen a la luz de la tarde y forman una larga enumeración más o menos precisa llena de ecos. Benteveo, carpinteros, golondrinas, caranchos, gallinetas, horneros, palomas, chajaes. Pueden suceder imprevistos en las intersecciones, (ver la puerta de un citroen con una flecha que indica una dirección hacia adelante pero en la que no se agrega nada más. La marca queda en una zona de paradojas, no hay palabras, entonces podemos completar diciendo muchas cosas a la vez como… se nos está enviando a ver el resto de auto que falta?, o más adelante, dónde indica la flecha, encontraremos más puertas de citroen? No me refiero a imprevistos grandiosos, siderales sino más bien a una coordenada que sobresale y que es de carácter subjetivo mientras vamos en el camino. Toparnos -por ejemplo- varias veces con el mismo automovilista, que conduce un falcón verde, años 70, y va vestido del mismo modo que lo vimos días atrás y escuchando una vez más a los CREEDENCE CLEARWATER REVIVAL. El lunes, el miércoles, y hoy tarde de domingo, escuchando a los CREEDENCE CLEARWATER REVIVAL. Así, en mayúsculas, para ingresarlo definitivamente a nuestra discoteca y memoria de canciones escuchadas, reminiscencias. Los Creedence Clearwater Revival haciendo esa música de rock de los caminos, de los pueblos del sur, del cauce y pendientes del Misisipi, esas cancionetas cantrys, el swamp rock, llamado por la particularidad de las influencias: algo de blues, algo de rock and roll, algo de folk por decirlo de un modo grosero. El relato de las personas que viven en el campo, al lado de los ríos, con aire sureño y un sonido gangoso en las guitarras. Los Creedence, así, a secas; resumiendo, dueños de un estilo inconfundible, un sello, más allá de deterioros y disoluciones como anuncia el Wikipedya cuando nos comparte la historia de la banda. Vemos las tapas de sus discos, los flequillos, las botamangas, las barbas de los años sesenta. Y con ellos, la psicodelia del hombre del falcón que puso al mango la música vaquera. Cualquiera de los hits de álbumes que escuché antes, no sé en cuál de las casas de alquiler, entre los que recuerdo el manifiesto en contra de la intervención vietnamita. Mucho tiempo después, sé que se llama “Fortunete son” y que el estribillo dice: “Yo no soy hijo/ yo no soy hijo de ningún senador/ Yo no soy, yo no soy, yo no soy hijo de ningún afortunado. Y luego sigue variando estas categorías de quiénes hacían la guerra pero no enviaban a sus parientes. Aprovecho para citar otro fragmento de canción que realmente me parece una canción con la que el conductor, vestido siempre con esa chomba naranja se siente tan a gusto, libre? Y que dice… Dejé un buen empleo en la ciudad, en dónde trabajaba para el jefe noche y día/Y nunca perdí un minuto de sueño/ pensando en la manera que las cosas pudieran haber sido/ la gran rueda sigue girando/ y el “Proud Mary sigue humeando” Rolling rolling girando girando/ rodando hacia el río.

un dulce racimo

Zarzamoras

En los caminos ondulantes.
No es mora ni moro.
Ni se asoman las zarzas.
Arbustiva y carnosa
Se prepara para la olla.
Un toque de cuatro suena mientras tanto.
Mientras tanto “la infinita levedad” de la zarzamora.
Siente su transformación.
El fuego cambia las cosas.
Nosotros, a veces, también.
Mentiras?

una casita sin nombre

La casita & La casita

“El amor vale solo cuando se actualiza”. César Aira. Nota del traductor para La Casita de Jean Francois de Bastide. Santiago Argos editor. Buenos Aires, 2004.

Me imagino a César Aira leyendo Congreso de futurología del ruso Stanislao Lem. También lo imagino en un laboratorio, discípulo de algún alquimista ruso del futuro.

Buscar matices, salir de los extremos, disfrutar de las mañanas, dibujar árboles, danzar, reflexionar sobre la sensualidad o su ausencia, recolectar frutos del monte pareciera embargar algún tiempo de la estadía en La casita de Punta Indio. Y hablo de La casita de Vero que tan generosamente nos ofrece para despejar nuestras mentes de ciudad y volverlas con el rostro hacia los árboles.
Si hay un paisaje que enamora (devora) es el de los árboles. Profusión, olvido, belleza. Juego de niños. Casita en el árbol.
Se trata de una casita que en realidad es una casa. El diminutivo no parece ajustado cuando uno valora los vacíos. Los patios. La galería. Los fondos. Porque si hay algo que tiene esta casa por un lado, es la ausencia de muebles y por otro, un increíble y maravilloso fondo en dónde la contemplación se vuelve una práctica así como la del té o el mate, la lectura o las conversaciones con algunos amigos.
Y cerca, otra casita, que en realidad es un palacio enorme lleno de dormitorios, salones, recintos diversos para el desplazamiento y el fantaseo. Hablo de La Casita de Jean Francois de Bastide con traducción y estudio de César Aira. Un cuento del siglo XVIII que podría inscribirse en la línea de las “aventuras galantes” o dicho escolarmente? “Novela galante”. Un cuento en el que dos se persiguen y se encuentran (Melita y Tremicour) y la escena se sucede como en el cine. Fotograma por fotograma van cruzando las habitaciones, la descripción se vuelve minuciosa, lo visual gana por sobre todos los sentidos, y aparece la oportunidad del encuentro que ofrecen dos cuerpos cuando se aproximan. Cada espacio puede traducir la totalidad (de la casa/de lo que sucede) pero a la vez, promueve un relato autónomo de texturas y decorados, semejantes pero diferentes (los cuartos en los que puede ocurrir todo) dónde alguien ha lanzado una piedra (una invitación) y el otro, aunque en apariencia esquivo, (esquiva: Melita es quien prolonga la acción mientras que Tremicour debe apelar al arte amatorio para conmoverla) la ha tomado para volverla a lanzar. La Casita es sólo un trampolín para pensar en escenas que se repiten, “el fantaseo erótico es eficaz en lo que tiene de repetición” y en el ritmo de una narración que nos invita a ver lugares comunes y lugares nuevos. En lo pequeño (de cada cuarto, de cada “acto”) podríamos encontrar muchas posibilidades para crear una nueva historia, además claro- traducir algo de lo que rodea esa historia.
Pero hay más. Los otros libros de Aira. Algunos. Los que leí antes, en otros veranos, otros inviernos. Desde esta otra casita los recuerdo. Recientemente la delirante historia de Dante y Reina con ilustraciones del rosarino Max Cachimba: una mosca con zapatitos y un perro conviven durante veinte años y transitan una experiencia en la que el realismo se hace trizas y no se marcha por un espacio seguro sino por la divergencia, lo imaginario, el disparate, lo disgregado. Así puede ser también el horizonte de una novela moderna, novela que encuentra un drama en la alteración, un núcleo del azar, el “salto” determina una confusión suficiente para lanzarlo a un tiempo continuo. En definitiva, la necesidad de fantasear, volver las cosas otras cosas, chocar mundos, el de las representaciones, los tiempos, lo instituído, y la divagación… como un arma cargada de futuro. Resumiendo, dos hermosas nociones se mezclan o mejor dicho se tensionan todo el tiempo en el tiempo de la ficción. Dicho con dos imágenes que aparecen en el texto: “¡Hay que hacer algo por el arte!” y “La Ciencia de la Realidad”. Allí están en el “universo transfigurado de pesadilla benigna de amor”. En realidad, compartir con vosotros… ( suponiendo que alguien se sumergiera en la lectura de estas imágenes) esta deriva que se inicia por la Casita y la sigue Dante y Reina y la sigue La Luz argentina, y la sigue El tilo, El sueño, Los dos payasos, La confesión, La serpiente y la sigue Las noches de Flores, La Liebre, etcétera es una cuestión de convicción. Convicción de sumergirme a algo no previsible. Me doy cuenta que gusto más de un modelo enteramente disparatado a uno mitad disparatado mitad parodia mitad mitad. En definitiva presumo que no tiene que ver con un registro de lectora más clásico sino que tiene se fusionan varias inquietudes, algo así como avivar la capacidad deseante para encontrarnos con eso que aviva la capacidad de deseante y así al infinitum. Porque mucho de lo que hablo confluye (confluye) en la capacidad deseante. Por último digo, sólo algunos caprichos (de Aira) ligan con mis ligaduras con esa intención, la de la capacidad deseante en el texto. Otras novelas se pierden en el olvido que desde luego es fabuloso que eso ocurra. Esta pequeña fábula de La Casita es la ocasión para desplazarme hacia Las conversaciones, La vida nueva, el pequeño monje budista, etcétera. Ojalá el mismísimo señor de Pringles pudiera leer estos apuntes en los que le propongo humildemente partir de esta imagen: “Etcétera” para construir una novela nueva.

playa de Punta Indio

El chapuzón del comandante reggae

Realmente no sé la razón de por qué Gabito Esquerra bautizó alguna vez a Gonzalo Chaves como el comandante Reggae. El comandante -trayendo una imagen de viaje a cuenta- quizá por su predisposición a ser guía de “excusión” en una de nuestras derivas. Puntualmente me refiero a nuestro recordado viaje a San Paulo en el año 94 para luego hacer una escala de algo más de veinte días en la exquisita bahía de la traición, Paraíba. Nunca supe el porqué completó la manera de llamarlo con la voz “reggae” y supongo que no existe una razón directa que lo ligue con la cultura jamaiquina. En fin, rodeos. Rodeos de quiénes gustamos del run run de las cosas, las versiones, las conjeturas y las apuestas. El run run también sobrevuela en esta tarde de costa en otra imagen: la de un chapuzón. La zambullida que el Gonza se da cada tarde de nuestro paseo, en las aguas del río de La Plata. Río completamente distinto al que disfrutamos nosotros. Un río personal, un río de la infancia, un río de sus hermanos y sus salidas al río en otros tiempos. El río más hermoso del mundo. El río al que vuelve cada vez. En un principio de año, un fin de semana largo. Cuando está solo, con alguien, o con los chicos. Y hablo del río, este río que despierta polémicas, ruidos, preguntas. Un río barroso al que Gonza protege y guarda entre sus zonas preferidas: donde viven los juncales, los cangrejos, los amaneceres; los amaneceres en plural. Salidos a buscar, después de la trasnoche y el peixe asado y las idas y venidas en el renolete. Una amanecer nuevo que será parte de sus historias.

Sumergidos en lo que nos da el río salimos a encontrar otros puertos. Puntos de una conversación que se abre. Ramificación. Vaivén de los estados. Otro lugar en Punta Indio: un libro. Un hombre en Verónica que ha leído el libro. Una charla. Una historia. La masacre de plaza de mayo de Gonzalo Chaves. Y digo un libro, pero debería haber dicho un gran libro. Y junto con el libro una apuesta vital en la que se visibilizan las historias de otras personas. Se redimen sus nombres y voces. Se puede trazar un corolario. Ese 16 de junio de 1955 que aparece en las “fuentes públicas”; que está allí para entender muchas de las otras cosas que pasaron luego. Las sin razones o las razones de la fuerza armada, de los antiperonistas y también de otros, de los que nunca se pudo comprender el silencio; la clausura y la violencia. Y Punta Indio en el libro. Este libro que nos orienta y le da tiempo a cada momento: un título, una manera de reconstruir el pasado.
Veo en el apéndice las fotos de archivo. Me detengo un largo rato en la fotografía de un avión que se aproxima a una torre. Todo está gris, congelado. El tizne avanza. Dice el epígrafe: “Uno de los aviones a reacción de la aeronáutica vuela en picada sobre la ciudad. El piloto maniobra el aparato ladeado, mientras abre fuego con sus ametralladoras. El humo proviene de bombas lanzadas en Plaza de Mayo previamente por otros aparatos. El relato no es el de un acontecimiento de ficción; se parece a la guerra, a la verosimilitud; desgarro y tajo de una guerra. El levantamiento armado para destituir a Perón cuesta la vida de 350 personas y deja cientos de víctimas. La imagen de la casa rosada bombardeada es como un cuadro, igualmente gris, congelada. El tizne avanza. El libro nombra, cuenta. En la página 23 Chaves agrega: Los aviones que salieron de Punta Indio y participaron del bombardeo eran 14 North American AT-6 biplaza monomotor que llevaban cuatro bombas de 50 kilos cada uno y tres aparatos anfibios Catalina que venían de la Base Naval Comandante Espora, cada uno de ellos con ocho proyectiles. Según manifestaciones de los protagonistas todos alzaron vuelos con sus portabombas completos. Se calcula que ese día se arrojaron 100 bombas.
Frente a la base veo crecer los pastos.

Jorge Romero

A Jorge lo conocí hace muchos años y al pasar (digasmolo cariñosamente) en la plaza San Martín de la ciudad de La Plata, cerca de “La glorieta”. No recuerdo su edad y tampoco sé exactamente si la escena que estaban mostrando a los transeúntes casuales y quizá a un público convocado con anterioridad, se trataba de retazos del Dictamundo o si representaban otra obra callejera ligada al cubrimiento de América. Por ese entonces yo tenía unos dieciocho años, lo que sí recuerdo es la buena dosis de des-cu-bri-mien-tos que se disponían entre quiénes nos lanzábamos a la búsqueda: zona de intemperies y refugios, de amigos y de caminos que quedan prendidos como lámparas para siempre.
Y Jorge, ya después y antes … actor, director de Teatro de la UNLP, traspunte, compañero de teatro, apicultor. (En la galería de citas del Diccionario Poético de Punta Indio lejos estoy de las definiciones). (La aclaración se vuelve una obviedad). Y decía, Jorge en Punta Indio igualito a un Horacio Quiroga. De invariable color negro en sus ropas, y su caminata con algo de pájaro y una calma agradable que nos muestra con su historia otras varias de amigos o desconocidos que optaron por una vida entre la ciudad y el campo, la ciudad y la montaña, a veces pura montaña, a veces pura sierra, pura costa ribereña. Migraciones de amigos en la búsqueda de lugares más aireados, más oxigenantes (Para decirlo con una palabra que pensamos mucho en la vida inicial de La Grieta) Ni vida en las comunas ni el absoluto recogimiento del asceta. Presumo que la posta por este lugar traduce su amor por las abejas*, sitio sin tanta prisa, abierto, inmejorablemente abierto y tupido que algún tiempo y ahora mismo está vinculado a sobrevivir de un modo distinto al de la lógica de la ciudad.
*No tengo la menor idea cuánta práctica apicultora existe en Punta Indio. Consumo miel de la zona y sé que los amigos de Acuario y Gemínis (que exhiben sus delicias sobre la costa) tienen colmenas, además de preparar unas exquisitas mermeladas y licores de los que prefiero por sobre otros el de mandarina.*
*Los frutales en Punta Indio corren serias amenazas de la Banda de las cotorras.

Marta, no deja de sorprenderme

Marta Costa

En algún lugar de Punta Indio vive Marta Costa. En una chacra entre Verónica y la intersección que nos lleva a Punta Piedra y las otras márgenes del río. Marta, un nombre común? para llamar alguien extraordinario. Extra-ordinario: fuera del orden o regla natural común. Extraordinaria y no extraordinario es la mujer que vuelve extraordinarias las reglas ortográficas que es una palabra parecida a extraordinaria. Ortográfica-extraordinaria. Y “nada sigue igualito” cuando la escuchamos o vemos, porque hay algo especial en la forma de usar el tiempo, las negritas, los acentos y todo el lenguaje de las miradas-gestos, las preguntas-incertezas, los silencios-huecos y las manos. Las manos de una tejedora, hilandera de rojos, verdes y amarillos sorteando alambres, cruzando puentes, trayendo soles de esquimales sobre un telar. En alguna habitación preparada como su taller vive la Marta que siguió la vieja carrera de educación por el arte, en otros tiempos, en Buenos Aires, y ahora amanece con sus ojos clarísimos azules-verde agua junto “al hombre serio”, “al hombre de bigotes”.
Por esas cosas de los sueños nos conocimos. La escucho decirme cositas al oído con su voz que le viene de adentro y se le escapa por la ventana o se le prende fuego en la hornalla. La veo sacándose una foto carnet en algún salón fotográfico de Verónica, llevando una carretilla de lana para hacer collares a mil embarazadas, rengueando cerca de García Ferré, mostrándole su “Anteojito”. Marta en sus diversas facetas: la profesora de yoga, la abuelísima que se fue al campo, la fundadora de una revista mítica que solo sacó un número, la de los desarmaderos. Por el momento desarmaderos “a secas” y no de autos, la embebedora de apuntes, abierta al mundo, curioseando por arriba de las nubes y de las lentes. Para sumar información hiperrealista y dejar en el cuadro algunas luciérnagas: la veo con su amiga Lucila, su cómplice chimpete-champate de la ciudad de La Plata. Bautizadas así por Don Javier Villafañe -después que escribió esta pequeña pieza dramática. Marta Costa, tiende el cordel detrás de su casa y se llena todo el camino de retamas rosas. ¿Qué más puedo agregar? Mil millones de imágenes se apelotonan y ocupan un diccionario de la Realísima ribera, sin fronteras. Fluido Manchester Punta indeño. Dejo todo espacio (simbólico) para quien la conozca lo complete a su criterio…………………………………………. Y más.

tuki

proveduría Los retoños

Toki y Tuki o Tuki y Toki

Hay pueblos que se caracterizan por su jardines, o por prácticas que encarnan las mujeres y los hombres del lugar, por singulares fiestas como la del cordero, la fruta fina, el tomate, la corvina, otros, y hay pueblos en los que las características subyacen debajo, es decir, no están a simple vista sino que andan detrás de los arbustos o en sus iglesias o en algún animalito como “la marmota” que se escabulle pero sabemos que anda por ahí.
Desconozco cuáles son las características de Punta Indio. Intuyo que están relacionadas con las cosas de la ribera, ya que estamos sobre la margen del ancho río. Por otra parte, hay estampas que observamos que se presentan en la mayoría de los pueblos como bautizar a las “casas quintas” con nombre. Ejemplo de casa enfrentada a la de Verónica “Las tres hermanas” o la de la cuadra siguiente “La cueva” o de la anterior “El zángano”. En definitiva, no sé cuál será lo que hace particular a Punta Indio. Los talas? (Hoy vimos un tala añejo, tenía sus brazos extendidos y su color era verde ceniciento… el color siguió impregnándose en mi vista durante horas). Lo que quiero agregar, luego de un menudo rodeo es que Punta Indio está minado de perros y tatadioses! Perros y tatadioses por cualquier parte. Apenas levantas la cabeza encontras en el mosquitero un tatadiós macho que conserva su cabeza por un rato más. Y detrás del mosquitero, un perro echado que oficia de guardián y compañero ocasional. Tuki y Toki o Toki y Tuki son dos de esos animales que se engancharon a compartir nuestras vacaciones. Llegó primero el lasie flacuchito y después el policía comprimido más robusto. Llegaron decididos a conquistar nuestros corazones que aún no habían sido “capturados” por otros canes. Hay anécdontas especiales: Renzo montado sobre Tuki; Toki en el club de fomento tomando agua con cubitos. Uno y otro paseando alternativamente con nosotros. Es decir, cuando Tuki nos acompañaba hacia el almacén, Toki quedaba en la casa. De esta deriva confirmo dos cosas: perros abundan y esta casa debería llevar un nombre.

como una tela

Corteza

¿De qué origen es esta palabra?
¿De dónde viene?
¿Quién la habrá inventado?
De inmediato la relacionamos con los troncos de los árboles: sus distintas texturas, la copa que bordea el tronco, sus colores. Sabemos por ejemplo -con la ayuda del libro Arboles rioplatenses- que el incienso tiene la corteza castaño grisácea a diferencia de la corteza rojiza de la sombra de toro, que la del laurel es lisa y verdosa y el sauce en cambio, un corteza gris además de hojas concolores, dicho todo junto sí… hojas concolores y lanceoladas (en forma de lanza apunta Manuel). La voz corteza inevitablemente me lleva a ese continente de voces parecidas a las de hace un momento como foliolos, espinas, ramas, drupas, racimos, frutas, polinización, capsulas, cabezuelas, y nos invita, recordando un título de Huxley que una vez encontré en una mochila perdida en un concierto de rock a abrir… “Las puertas de la percepción”.
La corteza del tala es de bordes lisos y en su mitad aparecen grietas que nos llevan a terrenos movedizos. Sus troncos pueden medir ochenta centímetros. En Brasil le dicen Espolón de gallo aludiendo a sus espinas. La madera es amarilla ocre de textura fina y heterogénea, dura y pesada. En medicina popular la infusión de las hojas con miel se bebe para curar catarros, tos, dolores de pecho y de cabeza, hígado, diarreas e indigestiones. Las hojas frescas se refriegan sobre la piel para curar el empeine. La decocción de la corteza se bebe para abrir el apetito.

cumbia

Porque hoy es sábado/ Tambo Tambo

Hace muchos años, en Lago Puelo, al oeste de la Pcia. del Chubut, visto desde este punto del mapa, vivimos junto a mis queridos Gerardo y Marcela un embotellamiento. Por ese entonces, Puelo, tenía apenas diez calles asfaltadas y lo gracioso es que nos sentíamos como si estuviéramos en cualquiera de las capitales más movidas del mundo. No recuerdo si el atasco duró una o dos horas, y si se atribuía el amontonamiento de autos, peatones, turistas, gente del lugar a una fiesta provincial que se celebra cada febrero*, lo que sí sentíamos, mientras escuchábamos alguna cinta de Jonathan Richman es que era una noche de sábado. Los sábados, dentro de nuestras prácticas culturales, son los días de la semana que uno se predispone para la trasnoche y el olvido; para pasar al domingo con glorias y penas -para desdecir el opacado refranero y usarlo a la inversa. El sábado, esa palabra del tiempo inagotable, esa voz que brilla cuándo algunas cosas parecen agotadas, esa posibilidad. Sabemos, que al día siguiente, los cuerpos se disponen para la relajación del domingo; madrugar será cosa de los despabilados que exprimen las horas del sol y el pensamiento, la mañana por sobre otras cosas, en fin, ese será un cuento de domingo… Porque hoy es sábado, tal cual lo repite muchísimas veces la canción de Vinicius, como si la cinta siguiera sonando en alguna parte de manera continuada y alguien repitiera el estribillo mientras trascurre toda la semana para escuchar una vez más… Porqué hoy es sábado. Porqué hoy es sábado en Punta Indio, un sábado de verano que no es cualquier sábado sino un sábado de fiesta, de promesas, de pleitos, para embriagarse de fragancias y tersuras, color, sudor, fantasía. Con algo de pintoresquismo local, creencias, acentos de una noche brillante por la luz de una luna que brilla enorme. Aquí mismo, debajo del alero, aquí en la preciosa galería en la que escuchamos versos endemoniados y hacemos mermerladas o preparamos las lisas del Capitán Nemo que luego irán a la parrilla. Hoy es sábado. Porqué hoy es sábado, capricho cíclico y los amigos preguntan qué podemos hacer en esta noche incompleta, inacabada. Y entonces, nos enredamos de palabras, de huecos, de fugas y luces de luciérnagas, de planetas perdidos y así, cándidamente volvemos a decir Porqué hoy es sábado.
A unas cuadras suena Tambo Tambo. Se escucha Tamboo Tamboo cumbiia cumbiaa, Después de “Enero a enero” Estoy enamorado de ti hasta los huesos hasta los huesos. El cielo de la noche plagado de estrellas, un manto, una línea infinita de plata, ellas, calientes, fascinadas.

*La fiesta del bosque y su entorno se festeja cada febrero en Lago Puelo. Pcia. Del Chubut

ruta once, un tramo

Ruta once

La ruta once es uno de los accesos que tiene el pueblo de Punta Indio y marcha en primer término hacia Punta Piedra y luego, entre varios otros puntos, a la esquina de Crotto, pulpería en la que supo tomarse unas copas el antiguo gobernador Don José Crotto, pasando por Lavalle, Tuyu y por último a Santa Clara del mar. Desde La Plata a Punta Indio, yendo por la ruta, serán unos cien kilómetros de un camino desparejo. El serrucho, producto del viento, será el disparador para lanzarle algún improperio al trayecto. Una ruta que al mediodía queda completamente desolada. La conchilla por su parte- genera una especie de ilusión óptica cuando pasan los treinta grados. Para quién olvide comprar algo de último momento (serán casi las dos de la tarde) tenga en cuenta que se enfrentará al camino asoleado y desértico. Nuestro cocoliche cultural (al menos el mío) mezcla las cosas, la máquina de asociaciones posibles sale a escena, dispone y/o recolecta otras imágenes/ palabras de la ruta que ingresan a este mal llamado diccionario. Empiezo por acá. En el almacén “Los retoños”, en la vidriera, y en sus vitrinas y cajoneras, se exhiben pelotitas de pin pon, ojotas, rieles, plomadas. No hay dudas que estamos ante un boliche de la costa. Al lado de “Los retoños” se presenta con curiosidad una cabra. Me mira con ojos “humanos” o “medio-humanos” diciéndome algo que no alcanzo a entender. Es una pregunta que no puedo contestarle. Lo que sigue son tranqueras. Diversas tranqueras que delimitan la entrada a chacras, más humildes, más ostentosas; Nos cruzamos a su vez con cinco o seis personas rezagadas, pasan en bicicleta, llevan bidones de agua, sombreros del oeste símil al que llevo ahora. Los señores son buenos saludadores, atiendo a sus arrugas. Antes de llegar a casa un Renault doce con dos señores dentro* hacen un juego de luces, con ese sol que raja la tierra entiendo que me quieren preguntar algo… en fin, lo que sucede es que el conductor se sale de la ventanilla y hasta del camino y me grita a los cuatro vientos sacando el dedo en “v”, “Viva Perón” y le agrega a “Viva Perón, carajo” ese carajo irremplazable. Un Viva Perón gritado en miles de miles de manifestaciones, el de las plazas, marchas, broncas y repliegues. El mismo Viva Perón que “colgó” en su facebook, esta mañana, el señor que fue acusado de xenófobo por haber agredido a su ex socio en un bar de Puerto Madero. Ambas consignas coexistiendo en un mismo día, la trasmitida por la radio y vaya a saber empuñada con qué sentido y la que escuchamos en el desierto, cuando todo se prepara para la siesta, aquí en plena Ruta Once.

· Renault y antenas de d Tv

Arenas blancas

En toda la zona de Punta Indio la pérdida de las arenas se atribuye más que al avance del agua a su extracción desmedida durante mucho tiempo. La ausencia es delatada por los vestigios de lo que en otra época debe haber sido una zona de gran atractivo. Otro factor de influencia ha sido la pendiente natural del río de La Plata que mientras deposita tierras del lado uruguayo, las quita del argentino. Cuenta una vecina, migrante, dueña de un vivero, que llegaban hombres y desmontaban los juncales (vegetación clave para fijar el suelo) y luego se veían entrar y salir dos a tres camiones al día cargados de arenas al tope. Esto sucedió nomás hace veinte años. Nos preguntábamos sobre los destinos de la arena, cuántas construcciones se habrán hecho. Otro elemento, deben haber sido los buques de dragado en la zona más profunda del río, su extracción conlleva una pérdida en la costa.A pesar de este proceso de devastación, las arenas son blancas en Punta Indio. Hablamos claro, de las arenas que resistieron y que no son producto de la imaginación, la deriva inventiva de la literatura, la tertulia trasnochada de un grupo de amigos.Las arenas que quedan son blancas. Y en todo caso les gritan a los escépticos de la ciudad a viva voz: aquí, aquí estamos!

Estos escritos junto con una serie que quedan en los borradores pertenecen al cuaderno de apuntes del verano de 2010.

ana frank y los amantes de la serpentina

2009-07-08T12:57:00.000-07:00

Miep Gieps aún viva con 100 añitos!

Ana Frank y los amantes de la serpentina.
Los chicos exploran el diario de Ana y lo vuelven motivo de encuentro.

Hace algunos días “Los amantes de la serpentina” Taller de literatura de jóvenes entre 13 y 20 años de La Grieta fue invitado por el Centro Max Nordeau para compartir impresiones sobre el diario de Ana Frank. Allí Clara Mc Carthy, (17 años) Pilar García Bossio (17 años) y Manuel Negrín deslizaron algunas aproximaciones respecto al concepto de diario; por qué esta pieza descolla y habita el terreno de la literatura universal; de cómo el contexto atraviesa de lado a lado la escritura y se cuela hasta en la piel... su complicidad con el lector, la ambivalencia y el temperamento de Ana... fueron algunos de los interrogantes y puntos de partida.
El diario de Ana puede leerse en varias direcciones: la necesidad de comunicación es una constante, la necesidad imperiosa de “salir al mundo”. En el refugio (parte superior de las oficinas de O. Frank) se encuentran además de ella siete refugiados más: su hermana Margot Frank, su padre Otto Frank y su madre Edith Holländer y luego llegaran Hermann van Pels y su esposa Auguste y su hijo Peter del que Ana se enamora en el último tiempo y al que le dedica buena parte de sus vacilaciones. Por último llegará el octavo, el odontólogo Fritz Pfeffer. En el diario, Ana apela a lo imaginario como una especie de respiradero: las cartas destinadas a Kitty lo sugieren. Confidencia y denuncia. Intimidad y relato documental coexisten como formato de escritura pero especialmente como atmósfera, como clima. El diario es un testimonio, un registro del día a día de la vida de Ana, de esos días particulares llenos de sismos, escepticismo, “trabajo y esperanza” (así dice el lema que promulgaba la familia Frank para poder resistir el dolor) y como contrapunto a la tragedia.
El diario puede leerse como una novela en la que todos devienen personajes, son definitivamente personajes de ficción no sólo los refugiados sino quiénes los ayudaron durante esos dos largos e interminables años en la casa. Ellos eran quiénes procuraban además de alimentos, libros con los que pasaban mucha parte del tiempo “silencioso”.
De Miep Gieps (la empleada de Frank que decide colaborar con ellos en lo que pueda hasta el último minuto y quien encuentra el diario de Ana, una vez que ellos han sido delatados y detenidos para llevar a los campos) anota en su diario: “Miep parece un verdadero burro de carga, siempre llevando y trayendo cosas. Casi todos los días encuentra verdura en alguna parte y la trae en su bicicleta, en grandes bolsas colgadas del manillar. También nos trae todos los sábados cinco libros de la biblioteca. (...) Es que la gente corriente no sabe lo que significa un libro para quienes estamos escondidos».

En este link podran ver una partecita del video filmado por Juan Sebastian

http://www.youtube.com/watch?v=vYXfw2nv5jw

En breve subiremos algunas fotografías especiales de Ana Frank

quiere a ese perro

2009-06-06T19:09:00.000-07:00

Tapa del libro

Quiere a ese perro, de Sharon Creech y dibujos de Alejandro Magallanes. Un libro completamente fabuloso.Del principio al fin.Del final al principio.Con una pregunta central: ¿Porqué escribimos poesía?

Jack es un chico que se hace preguntas por la poesía, ¿qué cosa es la poesía? y ¿qué se puede hacer con ella? El libro de Sharon Creech explora en el territorio de las palabras y de las preguntas, preguntas acerca del poema, lo que se guarda allí adentro aunque pueda traducir todas nuestras intemperies. Al comienzo se presenta como un diario personal en el que el pequeño va haciendo transferencia de todas las dudas que lo embargan sobre... los versos, las imágenes, los otros. Es su maestra quién lo invita a aproximarse a diversos poetas y es él quién se abre paulatinamente a ese universo del que quedará "sujeto" para siempre. ¿Porqué el libro se nos vuelve fabuloso? En la poesía, la poesía de interés siempre encontraremos omisión, hueco, porción de luz y de sombras.

Es esa mujer (su maestra) quién pronuncia los nombres que formaran parte de la vida de Jack para siempre y también de la de los lectores. Y una excusa más... la de Jack escribiente, la de Jack devenido en poeta cuando escribe sobre su perro Sky. Y ese poema inspirado completamente en un verso de Walter Dean Myers.

El perro Sky

Aquí el primer verso de Myers

Ama a ese niño

Ama a ese niño,

como un conejo ama correr

Dije que amo a ese niño

como un conejo ama correr

Amo llamarlo en la mañana

amo llamarlo¡Oye hijo!

Aquí el verso de Jack...

Ama a ese perro,

como un pájaro ama volar

Dije que amo a ese perro

como un pájaro ama volar

Amo llamarlo por la mañana

amo llamarlo¡Oye Sky!

La señorita
de apellido difícil

La reescritura de Jack tiene un punto de partida: salió de repetirse al unísino: "...La poesía es una cosa de niñas" para sumergirse en la voz de un poeta, en las imágenes de la calle en la que vive, en el universo que lo rodea. Una idea apuntada se desgrana y se vuelve a levantar. El registra y retoma, podríamos decir- plagia una gramática, un "modelo" pero lo hace para subrayar, dialogar e innovar con sus propios sentimientos. Abre un nuevo juego al verso. Lo transforma en algo próximo. La historia del libro Quiere a ese perro va mucho más allá del perro Sky. Nos habla de esa puerta que Jack encontró, de sus temores, de sus vacilaciones, vacilaciones y encuentros que también puede volverse nuestros. El vigor de la escritura de Creech en este terreno difuso se vuelve luminosa.

gracias gracias gracias!

No dejo de salir de mi asombro.

Perturbada, indago en Walter Dean Myers, en Robert Frost, en William Carlos Williams. Ellos viven en el interior de este libro... así como la señorita Stretchberry y los dibujos de Magallanes quién ha entendido la obra de manera total.Y Jack. Entrañable... que nos cuenta cómo su perro le seguía para todas partes, cómo le sonreía como diciéndole gracias! gracias! por escogerme... y cómo se decide a escribirle al poeta Walter Dean Myers para que visite su escuela.

Walter Dean Myers visita la escuela

2009-05-10T08:54:00.000-07:00

Con los amantes de la serpentinas

en la cartelera nubes...

con su cuerpo pesado en
la tierra sintió la humedad...

...en medio de la nada vio un colibrí

juan sebastian

aldanilla

palabras aún en la mesa

otros objetos

...abstraída en un personaje

preparativos

Sofía,Juan Sebastián, Rosi

Uri, Aldana, Gus, Pilar, Sofía, Carito

Pili y Clara

“Cuando Peter Fortune tenía diez años, algunos adultos les decían a veces que era un niño difícil. Nunca comprendió lo que querían decir. Él no se consideraba en absoluto difícil. No estrellaba las botellas de leche contra el muro del jardín, ni se echaba salsa de tomate en la cabeza y fingía que sangraba, ni le golpeaba los tobillos a la abuela con la espada, aunque de vez en cuando se le ocurrieran esas ideas”.
Peter Fortune. En las nubes. Ian McEwan.

Estar en las nubes. Una cuestión necesaria

En las nubes tiene por protagonista a Peter Fortune que es un pequeño “con la cabeza en las nubes”. Vive subsumido en una suerte de mundo especial en el que proyecta y se proyectan una serie de fantasías; anhela experimentar transformaciones, cambios… como meterse en el cuerpo de un adulto o de un gato entre otras experiencias. Ingresamos en la prosa límpida de Mc Ewan a través de una historia que también nos vuelve en alguna medida- traslúcidas nuestras preguntas. El deseo de preguntar es como el deseo de cambiar y cambiarnos, y ver cómo nuestros cuerpos crecen, se ensanchan, se mezclan, intercambian lo que podemos nombrar y lo que aún permanece en silencio o vive en silencio.

“En las nubes” fue la excusa ideal para poder generar unos escritos, unas fotografías, una manera de pensar un tiempo, una conversación, los vaivenes que nos habitan.
Tener la “cabeza en las nubes” para nosotros es una expresión extraordinaria que se conecta con muchos de nuestros estados. Como una fuga. Un lapsus. La imaginación boya, los pensamientos flotan y se esparcen en el aire. Nos disgregamos en mil formas como las mil formas de las nubes en el cielo. Un ejercicio que permite mostrar las vacilaciones que nos habitan pero también la creación de imágenes nuevas, compartidas en el espacio del taller y vueltas una herramienta para enfrentar en parte la “gravedad” del mundo.
Antes de los siete capítulos que integran la novela de McEwans el narrador comenta una de las mañanas en la escuela de Peter: el momento en que los chicos tenían que realizar cuentas con números, números inmensos, números siderales que se desplegaban por el aula como una porción de cielo, un “gúgol” -maravillosa palabra que representaba ya un número mayor… algo así como diez multiplicado diez veces por diez habitando toda el aula. “Los ceros se perseguían por el espacio como si fueran burbujas” agrega. Y Peter allí quedo- sin avanzar demasiado en el cuaderno- flotando como podemos flotar nosotros por ese cielo matemático por esa alfombra de palabras y de signos que muchas veces se nos aparecen en el interior de nuestras cabecitas.
Estar en las nubes es un estado de ánimo, un interruptor a la rutina y a las exigencias cotidianas; abandonarse hacia las nubes fue para nosotros “abandonarse” hacia la literatura como una puerta de ingreso a nuevas posibilidades inventivas, a la creación y la deriva, a la madrugada, a la nada o al vacío; a los encuentros y las palabras.

En la actividad participamos Gustavo Torres, Clara Mc Carthy, Rosario Guzzo, Uriel Gómez, Aldana Evangelista, Pilar García Bossio, Sofia Maimone, Juan Sebastian Camayo, Ana Magdalena Camayo y Gabi Pesclevi. Todos integramos el taller de "Los amantes de la serpentina". En breve ingresaremos los textos y las fotos que desplegamos durante unos cuantos días de "...Estar en las nubes".

flautita y baguette

2009-02-28T06:44:00.001-08:00

Flautita Y Baguette

¿Quiénes son? ¿Por dónde andan? ¿Qué vienen a decirle al mundo?
Parece ser que ellos los sábados a la tarde sobrevuelan en un estudio de Radio para hacer un programa de literatura para chicos y grandes. Eso dicen… En realidad los conductores del programa (Manolo y Gabi del nombrado Grupo La Grieta) afirman que cada tanto Flautita y Baguette aparecen en los estudios camuflados como pancitos de cuadra de panadería o con disfraces más audaces como un termo o un paraguas. Lo cierto es que Flautita y Baguette son unos enamorados del “libre albedrío”, la música, las palabras, los silencios, las conversaciones… los chicos poco arrogantes y algunas personas mayores abiertas al juego y a la construcción de cosas sensacionales!!
Por eso siempre tienen el deseo de arrojar al mundo alguna idea, poesía salvaje-cuento o bulla de lo que anda por allí y por aquí. E invitan a otros amigos y amigas a lanzarse a esa aventura. Ellos dicen que los libros tienen alma y fuego brillante y a veces hojas grises o verdes del verdor de la primavera. Y que la noche es -a pesar de muchas cosas- el espacio secreto que guarda un fulgor también secreto.
En “Flautita y Baguette” pasan las brujas a tomar un mate, animales del monte y pájaros migrantes; problemas, problemitas y problemones; ajíes, pimientos y tomates que tienen voz; miniaturas y gigantes, caminos para emprender viajes a la China, Chapadmalal, Cuernavaca o las montañas Chiapanecas. Y allá van lanzados en un nuevo año a transitar la carrera loca, lenta vertiginosa de los días viendo que cada día puede ser diferente y entonces de a poco- muy de a poquito dejar un acento para cambiar el mundo.

Flautita y Baguette. Programa de Radio de literatura infantil PARA CHICOS Y GRANDES. Emitido por Radio FUTURA 90.5 los sábados de 14 a 15. Coordinado por Manolo y Gabi. Con invitados pequeños y no tan pequeños.

GRUPO LA GRIETA.
Inicio del ciclo sábado 7 de marzo

2009-01-19T18:25:00.000-08:00

Me llevo esta chica al río más grande del mundo...

El corazón es un cazador solitario

de vecinos, de locos y de otros

2008-09-28T18:24:00.000-07:00

al fin...

Una segunda persona que somos todos

mezclas

2008-09-28T18:02:00.000-07:00

estas muñecas estuvieron por el vagonbulanterobiblofabulero

mauricio, el alfabeto, las palabras, las calles...

ahora en el vagonbulanterobibliofabulero

María en el vagon con los mil puntos negros

Los libros nos sacuden

estampas que guardamos en el diccionario

2008-08-15T18:03:00.000-07:00

el gris se vuelve circular

brújula que rueda

el grito thanático

Ella está en la vía

Chicos que parecen de Pasolini en la ruta de Van Sant

Al final del camino está la flor que avisa que no hemos llegado a ningún sitio, que sólo se trata de ir trazando en el mundo las propias coordenadas, y de encontrarse en ellas, para avanzar. H. Mujica.

diccionario de bolsillo para el viajero

2008-08-15T17:31:00.000-07:00

Diccionario de bolsillo para el viajero

En el diccionario de bolsillo para el viajero aglutinamos una suerte de equipaje para llevar en un viaje de improviso, a la hora de la siesta, cuando uno no tiene demasiadas pretensiones, y se deja caer al costado de un árbol para tomar sol y volverse un poco lagarto. Nuestras derivas invitan al lector curioso a curiosear- valga la inquieta redundancia- estas palabras y a formular las suyas propias. Por esa razón hacia el final le dejamos una hoja para que pueda volcarlas y compartir juntos con nosotros este mínimo recorrido.

Partimos de la consigna de pivotear sobre aquellas ideas-fuerzas, imágenes-razones, citarlas y dejarles nuestras huellas, impresiones. Conviven definiciones con micro-relatos; palabras tamizadas por el eros y el tánatos de los viajes. Para decirlo de una vez: zonas oscuras, luminosas, brumas entre las fronteras que nos cruzan; choques de estados que le dan tanta verosimilitud a la idea del viaje, siempre que se tenga -claro está- un espíritu movedizo. Imaginamos este librito en sus bolsos, maletas o mochilas, y también en los bolsillos. Lo vemos en el colectivo, en el carro, en el metro y en el tren. Y lo vemos sobre la mesita ratona de casa para tenerlo a mano cada vez que decidimos o podemos fugarnos hacia algún lugar. Junto con las ediciones La Chicharra habíamos construido nuestro primer diccionario poético del viajero, arsenal que aglutinó intuiciones, postas, desvíos. Podríamos decir que esta es la continuación de ese primer impulso.

“Puerta. Una puerta se parece a un puente. Es apertura y vida íntima. Es frontera y puerto. Barco y calabozo. Hay modestas e imperiales. De lata y madera en extinción. Puertas abiertas para que entre el aire. Para que la casa se llene de amigos; para salir del encierro”. Chicharra viajera. Nro 2 verano 2007/2008.

Acequias. Se denomina así a una serpiente incrustada en la tierra que, surcada por aguas frescas y ricas, generan el placer de caminar acompañados por un susurro acariciante.

Agua. El placer del agua es irremplazable a cualquier otro roce deseante. Hundir la cabeza en el agua. Flotar en el agua. Sumergir la cabeza, la boca, los párpados en el agua y respirar, respirar debajo del agua se vuelve posible.

Aires. Nuevos-buenos, energía, preferentemente positiva, siempre dependiendo de las almas por donde transita. Estos nuevos aires logran incrementar la relajación propia de los viajeros, y predispone mejor a incorporar y retribuir cuesta energía, convirtiéndose en la verdadera esencia del viaje.

Alguien, aunque conocido, diferente. Porque cuando caminamos y tenemos la sensación de lo efímero, eso nos hace salir. Nos volvemos más pendientes de la noche, de los charcos, del sol: el encuentro se produce fuera de nosotros.

Allá, lejos. Lugar donde la bruma del horizonte se fusiona con las sombras de las montañas que se acercan a medida que avanzamos a destino.

Anécdota. Sedimento emocional del viaje.

Antes del viaje... el irse. Momento en el cual, mientras se arma la mochila viajera, nos preguntamos quién nos mandó a meternos en eso del viajar, a abandonar las comodidades y lo previsible (automáticamente, no bien se cierra la puerta para arrancar, está sensación se hace perecedera, no teman!)

Apego. Lo que no es desapego.

Ansiedad. Ganas de terminar pronto. Odio los viajes! Partir me gusta, la transición el trayecto se me vuelve insoportable.

Armonía. Quizás lo más difícil de alcanzar durante cualquier viaje. Me refiero a la armonía entre los mismos compañeros de viaje y con respecto a la correspondencia entre las intenciones propias de cada uno para la feliz ejecución del traslado.

Asfalto. O también llamado betún de Judea, que se recogía desde antiguo en el lago Asfaltites o Mar Muerto, actualmente utilizado como pavimento en rutas y carreteras, colaborando en la comunicación entre los distintos pueblos. Hasta aquí, todo en perfecto orden, salvo que cada vez que emprendo un viaje, siempre, en algún momento del mismo se me da por pensar como me sentiría al derrapar mi frente en velocidad y sobre la cinta asfáltica en un inminente accidente vehicular, lo cual no me termina de agradar.

Ausencias. No inquieta la soledad sino el no encontrar lo que se busca o a quien se espera.

Aventura. Incertidumbre.

Banquinas. Se encuentran a los lados del viajero, es la galería realista donde se expone la multiplicidad de los otros. Genera una extraña vecindad a quien transita. Las banquinas orientan, recogen y acogen, están pobladas .Parrillas y flores. Carteles y cardos. Gilda y el gauchito.

Beso. Fin de todo viaje.

Boletería. Ventanilla de las posibilidades. El boletero, prisionero, gris, automatizado no alcanza a imaginar las ventanas que abre desde detrás de esas rejas.

Bolso/mochila. Carga. La peor parte; siempre lista a último momento. Carga. Si o fuera necesario, no lo llevaría.

Caballo. La vi alejarse de la ventanilla del ómnibus jineteando su caballo. Llevaba las riendas concentrada y adulta. No tenía más de once años. Fueron segundos, mientras pensaba cuál sería su historia. Me quedé en lo desentonado de su carro, de la naturalidad de la escena. Ella con su caballo raído y amigo. ¿Alguien la esperaría? Tenía la mirada al frente: movimientos seguros, aprendidos en la repetición. Jineteando su caballo entre autos, ómnibus e indiferencias.

Cables. Siempre me detengo en los cables. La vida eléctrica nos cruza. La inmensidad vacila y Jonathan Richman apaga la noche.

Caída. Sensación en el cuerpo de hundimiento vertiginoso. Su manifestación se produce en lugares y tiempos inciertos. La persona tiene la capacidad de hundirse mientras realiza un viaje inesperado. Está comprobado que durante la caída los ojos se cierran, el cuerpo no tiene peso y el silencio deviene en una profunda melancolía.

Caída libre. Mezcla del miedo al avión con la libertad del viajero.

Cartelitos. Amarillos, rojos, blancos, y rojos. Hace tiempo uno me dijo que estaba en león y me puse a llorar. / Señala la realidad de otra ficción./ Señal humana para provocar el viaje./ Casualidad. Caminar entre charquitos mientras dura el diluvio. /Titulares de la vida. "Hay loros" invita al color. "Prohibido entrar con perros o niños" espanta la alegría. /Divertidos mensajes para los que muchas veces no somos público. / Cartelitos. Espacio de postas para llegar a buen puerto. Casi como las migas de pan de Hansel y Gretel. /Hojas que vuelan y caen sobre las manos. / Infinitos. Crecen para volver a ser chiquitos.

En el diccionario: Martha Salinas /Betina Miralles /Carolina Maranguello/Fabián Loureiro /Susana Lino /Natalia Bogliano /Pablo D. Sanchez/ Gabriel Arroyo /
Lola Fernández /Graciela Vanzan / Leandro Rapan /Jésica Delgado / María Pagola/
Marcela Rizzi/ Malala Martín/ Lucía González / Valeria Allegrucci/Julián Bover/ Lucas Zanetto Florencia Bossie/ Andrea Cajade/ Carlos Cabrera/ Marcos Viglieti/ Juliana Andora/Julieta Pron / Manuel Negrin/ Andrea Iriart Urruty y Gabriela Pesclevi...

y… Ambrose Bierce. El mismísimo autor del Diccionario del Diablo que en 1913 decide partir rumbo a México en plena guerra civil y alinearse a las tropas de Pancho Villa y nunca se supo más nada de él. En la Argentina lo ha retratado con pluma magistral el escritor Rodolfo Walsh. Nosotros seguimos los rastros de las viejas revistas Leoplan.

Andersen y los recortables

2008-07-29T08:24:00.000-07:00

En una página realmente maravillosa de libros pop up, libros desplegables o como decimos nosotros por estos lares...troquelados...encontré los recortables de Andersen, el autor mulfifácetico dinamarqués que escribió y recopiló cuentos para chicos como los recordados:

"El traje nuevo del emperador" "El patito feo" "El soldadito de plomo" "La sirenita" entre tantos.
A Andersen le gustaba recortar figuras de papel y a veces los usaba al contar una historia.
La Biblioteca Nacional de Dinamarca custodia una colección de "anderseniana" manuscritos, diarios, retratos, dibujos y recortables que ha digitalizado para su visualización.
El sitio fabuloso del que seleccioné toda esta imaginaría es de Héctor Ugalde Uch.

seminario de literatura en el galpón

2008-07-17T15:34:00.000-07:00

Con todo el entusiasmo del mundo planearemos entre lecturas de una gran calidad.

Reivindicamos la ficción, el genio-como la bella genio.-claro, el humor, la ternura, la amistad y la infancia por sobre todas las cosas de este mundo

IvaMaría

2008-04-03T19:13:00.000-07:00

IvaMaría, siempre nos hace brillar

Cuando Cristina se jubile me voy a comprar un gallo y cuando lo tenga de verdad me va a despertar todas las mañanas.

Con la mente lo voy a conseguir.

En el barrio, los vecinos tienen y son lindos oírlos cantar... cuando el sol viene.

*************************

Verde claro/Verde oscuro/Verde del sol/Verde rojo/Verde de agua en el parque.
El miércoles 21 ya comenzó el otoño.
Las hojas caen, esas fueron las pistas.

IvaMaría Dowhun

Estos textos integran el próximo libro y experiencia de IvaMaría “Historias de vecinos, de locos y de otros” (En preparación, noviembre 2007/marzo-abril 2008)
Taller de literatura. Grupo La Grieta.

Los libros usados, nosotros y Lenci

2008-04-03T17:01:00.000-07:00

Buscar hasta encontrar

Temáticas. Sofía "Vagar y pensar"

A la izquiera Lenci, Gabi, Uriel, Claris, María, Rosi, Daivid, Ana Magdalena, Agus, Juan Sebastián, y Sofía.

Claris y María en las estanterías

Perseguimos pistas,

somos quienes insisten en este afán de encontrar señales,

indicios.

Tradiciones que están ahí.., y que "más allá" (expresión que me recuerda al filósofo checo Karel Kosik) de la mercantilización de casi todo, nos reservan un espacio para pensar, un espacio para encontrar sentidos.

En esa jornada, de camino al centro de la ciudad, apenas unos pasos de la plaza Italia...nosotros, buceando entre serpentinas. Cintitas que se mezclan entre el mundo de libros y de la música. Música que siempre estuvo ahí.

una casa de papel y raquel aparicio

2008-03-04T11:03:00.000-08:00

Dónde no hay libros hace frío. Vale para las casas, las ciudades, los países.
Un frío cataclismo, un páramo de amnesia. Poca gente tiene libros en sus casas y no me refiero a los imposibilitados de comprarlos, sino a gentes capaces de adquirir todas las ovejas patagónicas. Otra gente no tiene libros en sus casas o tampoco tiene casa en dónde caerse vivo y ese no es otro tema. Son parejas formas de desamparo.
Hoy los libros son nuestros ancianos.

El libro es un seguro de vida, una pequeña anticipación de inmortalidad.

María Elena Walsh

La literatura nos abre el alma, nos toca el cuerpo, nos llena de fuegos y de recuerdos, de amigos que se encuentran en los lugares más impensados: casitas de árbol como las del barón rampantti/ tolderías al costado de los ríos/ castillos inventados/ abadís y templos en medio de la selva roja.

La literatura nos pierde en el camino del deseo y de los sueños y también claro, nos encuentra.

Una vez conocí una casa llena de libros: desde el techo hasta el piso vivían los libros. Conversaban hasta entrada la madrugada acerca de un chico que había olvidado su nombre. Los libros del tercer estante opinaban que era por causa de la comida, los del segundo creían que era por distraído, y los de más arriba le echaban la culpa a los problemas del amor. Críticas y pareceres iban de un lado a otro de las estanterías y cada uno empuñaba una teoría llena de colores. un libro gordo, que parecía tener mucha sabiduría dijo: en vez de andar buscando responsables, empiecen a buscar el nombre del pequeño entre los libros y quizá lo ayuden a recordar. Y así fue, pasaron horas nombrando... Gualterio, Geremías, Germán.., pasaron por nombres árabes, romanos, vascos, chiriguanos.., hasta que en la historia de un náufrago escucharon de la voz de un marinero el nombre que buscaban. Lo cantaron, lo repitieron muchas veces. Y sonó por el aire, llegó al techo, entró en la habitación dónde dormía el chico que había olvidado su nombre.

Escrito a modo de prólogo, antología 2004. Ediciones La chicharra

3. Las ilustraciones son de Raquel Aparicio

una alicia más, igual de maravillosa

2008-03-01T15:30:00.000-08:00

Alicia en las ciudades. Una vieja película de Win Wenders.

Si pudiéramos condensar “Alicia...” en una palabra, la palabra sería “canción”, o “canción que rueda en la ciudad”. Así, igual que el disco de Tom Waits: “Alice”, o el libro que todos alguna vez escuchamos “Alicia en el país...”. La película de Wenders en su totalidad es una poética. Un cine ligado a las imágenes de la ciudad con delicadeza y densidad al mismo tiempo. Alicia y Winter en este caso serán los encargados de transitar por las ciudades en una búsqueda continuada por capturar las imágenes: desde una gasolinera perdida en medio de una ruta, la radio de un auto viejo, el muelle.., cada cosa con las que se van encontrando y perdiendo. Las fotos, Winter es fotógrafo-, pueden armar una historia. Pero no bastan. Lo que interesa es la sucesión, el movimiento. Alicia viene a ser en la vida de Winter una especie de paradoja, un “cable a tierra” que lo “desterritorializa”, lo desplaza en el sentido de imponerle movimiento, un encuentro profundo, necesario en su deriva. Si en la película vemos más trenes, más puentes, más túneles y colectivos, en los personajes encontramos más sentidos, más preguntas, más motivos para seguir. El mundo de las imágenes busca su retórica en el espacio y aparecen contrastes, metáforas, incompletitudes. Recordamos la mirada de Alicia siguiendo esa bolsa que flamea entre los edificios por el aire. Recordamos una esquina “como un claro del bosque”.
Alicia y Winter desde un primer momento juegan. Jugar porque entre ellos casi todo se convierte en juego. “El niño quiere arrastrar algo y se convierte en caballo; quiere jugar con arena y se hace panadero; quiere esconderse y es ladrón o gendarme”.
El primer juego es la puerta giratoria, allí, dónde se conocen; el segundo, es el apagón en la torre del reloj, y el soplido de Winter dando justo las doce. El tercer juego es el ahorcado y la palabra “sueño” y las cosas que existen realmente –según Alicia refiriéndose a la idea del sueño, que le resulta abstracta. No puede asirla.
Juegos y viajes. Rock, aviones, direcciones inexactas, una historia que debe ser contada al estilo Wenders, moviéndonos. Se trata de un mapa que cumple la función de un guión, todas las cosas se entrecruzan con los personajes como núcleos vertebrales de un cuerpo.
Cada uno de los dos a la vez busca su identidad, y lo hacen a partir del brillo y las ruinas de las ciudades.
La suma ya esta hecha en la película. Nada de lo que agreguemos en estas líneas ampliará demasiado la mirada. Alicia también quiere que le cuenten un cuento, y el reportero se vuelve su amigo confeso.

Escrito en el año 2000 para el ciclo “Chicos que miran”. Uff, ya pasarón ocho añitos!!

Alicia es Carolina

2008-02-21T06:37:00.000-08:00

Carolina construyó un castillo sobre la mesa,
levantó caminos, balcones, galerías.

Colecciona juguetitos miniatura para pasear dentro de su gran castillo,

tiene un oso,
dos monitos,
cuatro autos,
mesas y sillones.
Los autos llevan a la reina
y el caballo a la princesa.

Carolina quiere que el castillo hable,
le pone voces al rey,
a los ayudantes del rey y de la reina,
a los tres sabios caminantes,
a la bruja,
a los cocineros,
a los conductores de los carruajes.
El castillo tiene cien voces
y todas se escuchan desde la mesa.

Cuando Carolina recibe a su mamá la saluda un poco afónica.

A veces se confunde y la llama “mi reina”.

seminario de literatura infantil y juvenil

2008-02-20T11:25:00.000-08:00

Cajas chinas, muñecas rusas: un libro es un objeto, un juguete y un mundo.

SEMINARIO DE LITERATURA INFANTIL Y JUVENIL
Destinado a docentes, bibliotecarios, estudiantes, tíos que gustan de contar cuentos y público en general. Inicio: última semana de marzo. Dia y horario a confirmar.
Duración 8 encuentros.
Coordina: Gabriela Pesclevi.
Comunicarse a los tel 4521403 / 155791794.
Promueve:Libros Animados para chicos y grandes.

La idea del seminario tiene que ver con los descubrimientos y también con las apuestas:

Nos desplazaremos por el monte, la picaresca de un zorrito atrevido; la alegría de econtrarnos con los libros, las poéticas de las ilustraciones y de lo que se omite y se sugiere.

Terrenos simbólicos e imaginarios. "Los animales de tu cabeza" y las fuerzas revolucionarias de las palabras y de algunos libros clásicos. El juego y la lectura del revés. Autores y tradiciones editoriales. En fin, una galería de temas y núcleos como llamas que abren hacia otros fuegos.

mi bella genio y el oriente

2008-02-11T06:42:00.000-08:00

Lámparas y teteras del oriente para recordar un libro: "Las mil y una noches". Esa noche más, que se vuelve infinita y rueda hasta nosotros con diferentes versiones. Probablemente y siguiendo una lectura de un viejo suplemento cultural: el del diario La Opinión, y como allí comenta Borges, "Aladino y la lámpara maravillosa" quizá sea el cuento más famoso. Explorar sobre el orígen de los relatos y de las palabras nos sumerge en un mundo de secretos, de confabulaciones, de vaivenes, músicas y ecos diferentes.

Nos arrojamos, saltamos, bailamos sobre los idiomas.

Y nos quedamos pensando en eso de

"Una lámpara en el océano de algo".

Nos acompaña la lámpara de Mi bella genio.

Un poco kich y como un globito, pero igual no importa. Viene a cuenta.

mil molinetes más

2008-01-27T05:28:00.000-08:00

Por mil molinetes, de cosas que vienen y van.
A Nacho Ongaro y Graciela Vanzan

Recién cierro el libro que me obsequió Miguel de Fabián Casas: “Ensayos bonsai”. Edición, 2007. Emecé. Cruz del sur. Mismo sello en el que aparecen títulos de Aira, Cucurto, Cosarinsky, entre otros. La lectura se vuelve ágil en el formato de pequeños ensayos, lengua suelta, errante; por momentos celebro su espontaneidad acerca de algunos temas que me resultan ciertamente “familiares”. Otros, los paso de largo, quiero avanzar, ir corriendo hacia la literatura, por decirlo de alguna manera.
Retomando. La imagen de la espontaneidad la ligo con la frescura y también con las devociones. Una prosa sin tanto decorado para derivar por algunos de los libros que le parecen memorables, o canciones, o versos...que le han sencillamente “punzado” en algún rincón, y no sólo libros sino situaciones y pasiones. Como el fervor con el que vivencia y habla el fútbol. (Agrego que los que versan sobre este asunto los leí rápido, sin subestimación alguna pero vio...? como queriendo patear la pelota –digamos). Hice oído atento a las mezclas, a versiones, impresiones y anécdotas. -Justo hoy quería leer algo acerca del viejo y me encontré con eso de que: “...Lo mejor que tuvo el peronismo es Lamborghini”. Y hay algo más que se disparó, y últimamente flota entre mis pensamientos: la amistad. Y qué es eso de la amistad.
El libro aporta una suerte de aire fresco -en negritas-: cuando habla sobre el sentimiento de la bondad. ¡Qué maravilloso! No se trata de tranquilizarnos sino de movernos y de contagiarnos y encender esa antorcha loca de la voluntad. Siempre, absolutamente siempre, creí que pasa por acá. Aunque esto claro tiene sus obstáculos e inconvenientes y por ello, entonces, también me parece vital.
No quiero comentar un libro de ensayos dónde ya hay comentarios de impresiones y de discusiones más o menos actuales, de historias de vida, de lecturas acerca de cual o tal, lo que quiero enfatizar es en este sentimiento de la bondad; que es exacto al que sentí ayer cuando estaba radio provincia haciendo el programa “en vivo” desde el galpón de las encomiendas. Cuando se generó el bloque con Alfredo, Ignacio, Cristina e Irene en todo el ambiente, flotó una atmósfera bondadosa. Don Alfredo y su no saber bien y su curiosidad; Nacho y su pureza y el mundo de los valores: fabuloso. Cristina y sus inestabilidades y el darse cuenta que no siempre podemos ir igual! E Irene con reconocimientos, citas e imaginarios.
Al margen de lo que podemos agregar sobre R. P. Perfiles, etcétera; no viene al caso. Y el libro mismo de Casas -que aún está abierto en casa señalando alguna página. Cito textual: cuenta de un amigo, un tal Pablo Strozza.... “¿Porqué alguien se convierte en nuestro amigo? Como, por ejemplo, Pablo Strozza. Michel Houellebec escribió alguna vez en uno de sus violentos ensayos que “...Las sociedades humanas y animales tienen diferentes sistemas de diferenciación jerárquica. El aristocrático (por nacimiento), la belleza, la inteligencia o fortuna. Todos estos criterios me parecen, por otra parte despreciables” (Guay! Que quizá para comprender un poquillo más de fondo hay que venir siguiendo de antes el recorrido pero.., no importa) Vuelvo a la cita de Casas. Decía él...: “por otra parte despreciables. Yo los refuto. La única superioridad que reconozco es la de la bondad”. Y sigue: “Bien, yo pienso lo mismo. En la cultura de la calle a veces ser bueno se identifica con ser boludo. Está el neologismo para denotar eso: buenudo. Ser bondadoso, en realidad, es un valor supremo difícil de sostener en una sociedad caníbal y exitista como la que vivimos. Entiendo que una persona buena es una que, entre muchas de sus preocupaciones, tiene la de dar amor a los demás. Y que no utiliza la bondad como una patología para salvar sus culpas sino como algo que le sale naturalmente. Es decir, dar amor, les produce placer. Así que un componente central de una persona que me interesa es el de la bondad. Claro que un amigo también nos tiene que seducir” y sigue: “a mi me seducen a veces, hasta las cosas que me molestan de mis amigos”... Y bla. Y bla.

Dos acotaciones: del libro de Casas, cinco, seis ensayos casi completos. Soriasis, por ejemplo/Rumble fisch, la cantinela eterna de los mitos. El del viejo. Lo que sabemos de Levrero; de Cobain/ la cita del maravilloso film de Charles Laughton...El cazador de los huerfanitos/ Los poetas en el sanatorio/ La línea entera de Duchovny sobre el término de la yerra en la arquería: El “Harmartia”. Y la reflexión sobre la amistad entre los famosos.
La segunda y objeto de este escrito: en las mesas de ayer, en el programa (enchufado) de radio provincia flotaba la bondad. ¡Guarda! Nos os confundáis. Esto sí que no tiene nada que suene parecido a la demagogia. La bondad a la que me refiero y creo entender del mismo Casas no es ni sobar el lomo, ni adular, ni allanar el camino, ni dejar pasar, ni hacerse la osa, ni meterle pata para no escuchar. Sino que tiene que ver con esto de dar amor.

el jardinero del galpón (fotonovela)

2008-01-04T16:08:00.000-08:00

nuestro jardinero tiene hábitos extraños (continuará)

Sin querer subestimar el género o traerlo como una vieja reliquia, la idea fue sacar un tira de fotografías, que pusieran a rodar en el taller de literatura para adolescentes: "Los amantes de la serpentina"sentimientos; y poder crear y entretenernos -tal como lo hacían los culebrones impresos cuando no existía la TV.
Estas tiras estaban llenas de expresión. Una expresividad por momentos demasiado sobre actuada dónde caían lágrimas, se mostraban los automóviles de época, se creaba un ambiente real con escenarios cotidianos. Entre los meses de octubre y noviembre se escribieron alrededor de once guiones y en cada tira participamos los integrantes del taller, como fotógrafos y actores?
Reflexionamos sobre el arte fotográfico, sobre la condensación de la palabra, sobre onomatopeyas y giros que podían acentuar lo que queríamos demostrar en la imagen. Al pie de cada tira sumamos una historia, un final alternativo, y una reflexión sobre lo que se generó con el ejercicio.

los chicos aman los libros

2007-12-29T15:19:00.000-08:00

Y se viene el 2008! Sobre la tarina del andén/

el cielo de fondo de la avenida 72/

y una veleta en construcción

"Los niños aprenden con los libros, pero también con las piedras, las moscas, las hormigas y las arañas. Aprenden con todo. Aprenden jugando. Y no se cansan de aprender. Por eso es absurdo que existan libros aburridos y que se pierda el tiempo con ellos en lugar de dedicarlo a observar a los escarabajos peloteros. Algunos de los más aburridos están hechos por gente con mentalidad de sastre que cree que los libros para niños deben ser como los trajes para niños: varias tallas más pequeños. La mirada inocente del niño nada tiene que ver con los pantaloncitos. Si no se entiende todo, ¿qué más da? Pocos adultos pueden explicar por qué vuelan los aviones y sin embargo no tienen miedo a viajar en ellos.
A excepción de los que se hacen para idiotizar, cada libro contiene el fragmento de un plano del tesoro (o al menos así se decía antes). Sólo cuando reunamos todos los pedazos seremos capaces de descifrar ese secreto que parece tan bien guardado. A veces uno se toma su tiempo. No es raro empezar a leer a los 7 años y ver que a los 77 seguimos con el mismo libro entre las manos". Texto de la editorial española Media Vaca. Una reflexión que no subestima a nada ni a nadie.

pliegos

2007-12-25T16:02:00.003-08:00

aún no hemos elaborado nada tan sofisticado

pero nuestro romance con el papel se abre

inmensamente hacia lo posible

las rosas del abuelo

2007-12-25T15:49:00.000-08:00

Rosa dos veces

pétalos que flotaron en la tarde

nube roja

sobre tu

boca,

roja.

Ney con vestidos o con camisa blanca

2007-12-25T15:38:00.000-08:00

Hace unos años vimos con Andre a Ney en el Gran Rex.

Cuando vuelva nuevamente sacaremos la primera fila

así como para ir a ver a Dylan?

En esa oportunidad bajamos dos pisos y llegamos hasta el escenario que estaba lleno de palmeras.

Con camisa blanca o vestido de cebra, víbora o pantera, de todas maneras nuestro encantador intérprete nos mueve el aire.

cordel literatura y grabados

2007-12-25T15:01:00.000-08:00

Práctica que viene de los trovadores, de mezcla de géneros, del mundo de las leyendas, de los mitos rurales y del periodismo, el cordel se ha extendido sobre nuestras calles, en la muestra ambulante.

El grabado de Julieta Warman acompaña un texto de Nati Bogliano, compañera del taller de literatura de adultos de La Grieta.

"...Cabalga hasta la eternidad en el romerillo"

con eisejuaz casi tocando el trópico

2007-12-25T14:19:00.000-08:00

Con Desalín Gómez. La fotografía fue tomada por Santos Vergara.
Embarcación. Caserío wichi-guaraní
Don Lisandro Vega. Nos recibió antes del almuerzo
Don Lisandro y su nieto. Ambos en lucha por la tierra
que habitan. Aún no les pertenece en forma legal.Leyendo el libro de Sara. El pasaje de la oración.

Hace algo más de un año tuve la posibiliad de conocer -como diría el amigo Santos Vergara-: a un personaje de novela.

Abro el cuaderno de campo. Ahora veo las notas que tomé alguna vez del Eisejuaz. La novela publicada por Sara Gallardo en 1971. Me apoyo en citas y referencias de ese mundo que hoy pareciéramos tocar,así como tocar una alfombra, la luz o pequeñas cosas que nos guían y llevan hacia algún lugar. Es una experiencia diferente. Empiezo con la palabra Embarcación, y me doy cuenta que llegamos, que es aquí mismo: en este puente, en este hotel, cerca del aserradero dónde se movían los personajes de "La señorita". Así nos dice en la entrevista -el cacique de gafas negras- refieriéndose a Sara Gallardo y su paso por Embarcación, norte de Salta.
El día está claro y los amigos, Desalín Gómez y Santos Vergara nos han abierto el camino.

A punto de conocer a don Lisandro Vega, el cacique de la novela: "Eisejuaz, Este también, agua que corre, digo y divago cosas acerca de las experiencias. Entiendo que la literatura es experiencia y fantasía y deseo y necesidad y rumbo y forma y fondo. Igual que la música y el tiempo. Después, -puro silencio- no hago más que mirar, y escuchar "las voces" que llegan del monte.